Décrypter la bibliothèque

 

 

 

 

Détail de ma bibliothèque, dans mon salon, le soir, photographie : mars 2023.

 

 

Une bibliothèque privée est un fragment d'autobiographie.

 

 

 

 

 

Toutefois

 

 

 

Le mot de "toutefois" peut être une devise personnelle grâce à laquelle il s'agirait de passer toujours en souriant.

 

 

 

Du monde

 

 

Le monde est un enfer parcouru de beaux nuages.

 

 

 

De l'amour

 

 

 

On n'écoute pas l'amour, hormis dans la musique.

 

 

 

De quelques pays

 

 

 

Il est des pays qui nous poursuivent sans que nous y soyons jamais allés.

(Leurs noms nous hantent comme des visages, leurs corps sont des rêves que nous avons touchés entre deux insomnies.)

 

 

 

D'un blogue sombre

 

 

J'ai créé, en 2014, un blogue parallèle à celui que mon aimable visiteur est en train de lire, et que nul — ah si, une seule fois — n'a jamais déniché. C'est mon blogue sombre, comme on parle du dark web. Son lien figure dans l'un des quelque 5 000 billets que j'ai publiés ici, sous la forme d'un tout petit point. Il est aussi introuvable que l'amour, c'est-à-dire qu'on peut le trouver par hasard.

 

 

 

Du miel

 

 

 

Si j'étais historien de formation, j'écrirais une histoire du miel, très documentée, très savante, impeccable. Peut-être en écrirai-je une, mais ce sera celle d'un amateur amoureux, avec l'image.

 

 

 

 

Des fruits

 

 

Selon moi, manger des fruits consiste à manger de la beauté sans trahir celle-ci. Les fruits sont toujours beaux, avec les fleurs. Je ne mange pas de fleurs, et j'aimerais ne me nourrir que d'elles. Et inlassablement je cherche la beauté qui manque. Demeurent les fruits.

 

 

 

De l'accord

 

 

Je fus, un jour, malade ; je dus m'accompagner, pour marcher, d'une hideuse canne bleue. Lors de la récente pandémie, je dus porter un masque ; la plupart étaient d'un bleu affreux. (Même le ciel était insulté.)

"Non, Frédéric !" me dis-je.

J'achetai, dès lors, une belle canne noire dont le pommeau était recouvert d'argent. Je cherchai des masques noirs, des masques de couleur beige, assortis aux vêtements que je portais pour sortir dans la rue. 

Il était hors de question que je portasse des accessoires qui n'allaient pas avec la couleur des vêtements que je choisissais selon les jours.

Surtout : le monde est beau, le ciel, les oiseaux, les arbres, les fleurs, la terre, les nuages, la brume, tous les corps. Le paraître est la politesse que nous devons à l'être.

 

 

 

 

De l'autoportrait

 

 

 

Autoportrait, vers 2016.

 

 

Il ne faut pas croire sottement que tous les autoportraits relèvent du narcissisme selon la psychanalyse (et elle seule) ; d'ailleurs, nombre sont ceux qui n'ont jamais lu véritablement la légende de Narcisse, selon Hygin ou Ovide, notamment. Il s'agit certes, souvent, de se mirer dans un simple miroir ; mais il n'est pas question de se complaire, ni de s'admirer ridiculement, ni de tourner autour d'un centre qui serait soi. Il s'agit de s'interroger sur l'image, et de se regarder dans le temps pour s'apercevoir d'une histoire. Il s'agit de la vie, de la mort, de la suspension, et des galaxies éloignées qui se rejoignent inéluctablement — peut-être avec l'amour.

 

 

 

Du triangle et des scintillements

 

 

 

Lorsque j'écoute la « Valse des flocons de neige » de Tchaïkovski, un morceau que j'aime tendrement, je m'aperçois parfois que je ne perçois pas assez le son du triangle, lequel reflète les scintillements discrets de la vie.

 

 

 

Deux phrases notées

 

 

Dans un ancien carnet mien, datant de 2011, que j'épluche en ce moment avant de le jeter, je retrouve ces deux phrases extraites de livres, phrases que j'avais notées sans mentionner alors leurs auteurs (J'étais moins méthodique qu'aujourd'hui, et j'ai complètement oublié où j'ai bien pu trouver ces mots) :

 

« Est égoïste celui qui ne pense pas à moi. » 

« Tout dieu dit : "Je déçois". » 

 

Je les retranscris ici pour m'en ressouvenir.

 

 

 

Du vent

 

 

 

Le vent parle silencieusement.

 

 

 

 

Des voix

 

 

 

Je rêve d'un monde à voix basse, où seuls la musique, les tonnerres et les oiseaux auraient la voix haute.

 

 

 

 

De la musique

 

 

La musique est trop courte, comme l'amour (C'est la même chose).