Ce garçon-là

 

 

Je raconterai mon histoire à un garçon de la galaxie d'Andromède.

 

(Mais tu la connais déjà peut-être, je ne sais plus où je suis, dans le temps, n'est-ce pas, toi ?...)

 

 

 

 

Du prénom et du tutoiement

 

 

« Bonjour Frédéric ! » m'écrit une plateforme bancaire. « Vous revoilà, Frédéric ! » me dit une autre, sur un site administratif. « Frédéric, profitez de nos offres exclusives [Tu parles !] », est-il inscrit sur une brochure publicitaire. Etc. 

Je me souviens très bien qu'auparavant l'on s'adressait à moi, à l'occasion de ces missives diverses, en me donnant du "Monsieur Frédéric Tison", ce qui m'apparaissait tout à fait correct. Puis cela devint le laid "Mr TISON Frédéric" (le "Mr" étant, de plus, fautif : M., c'est l'abréviation de Monsieur ; Mr, c'est celle de Mister). Désormais, c'est "Frédéric".

Mais de quel droit se permet-on de m'appeler par mon prénom ? Bientôt, va-t-on me tutoyer dans des messages administratifs ? Et puis quoi encore ? Cette fausse familiarité se répand peu à peu sur les affiches publicitaires dans le métro, où fleurit le tutoiement

Je ne tutoie ni n'appelle par leurs prénoms que mes parents proches, mes amis intimes et quelques autres que je n'ai pas à mentionner ici.

Je devrais "dé-tutoyer" certaines personnes, me semble-t-il, lesquelles ne me sont rien. Mais cela apparaîtrait comme une muflerie, sans doute.

 

 

 

Histoire & histoires du ouistiti

 

 

Le ouistiti rencontre un ami :

— On m'a quitté, je pleure, dit le ouistiti.

— Je suis là.

— Je pleure.

— Tu es aveugle, hélas !

Le ouistiti rencontre un autre ami :

— J'aime, je t'aime, dit le ouistiti.

— Je t'aime aussi.

— Viens-tu ? 

— Je suis déjà là.

Le ouistiti rencontre le silence :

— Mais enfin, tu es heureux ! dit étrangement ce dernier en se brisant.

— C'est donc moi, le silence.

Le ouistiti rencontre un fou :

— Je t'adore, dit le fou.

— Lis seulement mes livres.

— Non, je baise tes lèvres de force.

Le ouistiti rencontre un médecin :

— Vous êtes l'amour dans un monde sans amour, dit le médecin.

— Vous avez raison, Docteur, mais j'attends encore.

— La séance est terminée, malheureusement. Nous avons rendez-vous la semaine prochaine, à la même heure.

Un ouistiti rencontre un autre ami encore :

— Il y a trop de bruit, dit le ouistiti.

— Si seulement tout se taisait pour toi, tu patienterais jusques à un autre bruit.

Le ouistiti rencontre un ouistiti :

— Me reconnais-tu ?

— Eh oui !

 

 

 

Du mensonge

 

 

La musique, toute la musique, aussi belle soit-elle, ment (sauf, peut-être, celle de Satie). Dieu sait que j'aime, cependant, la musique. Aimè-je le mensonge ? La poésie ment elle aussi, sauf lorsqu'elle devient un poème, c'est-à-dire une larme ou un sourire qu'on a déjà contemplé, et vécu.

Du miel

 

 

Lorsque je pose une question, je cherche le miel de la réponse.

 

 

 

 

L'estime d'une phrase

 

 

Moi qui n'estime pas particulièrement l'actuel président de la République, je reconnais que sa façon de condamner l'horrible écriture dite "inclusive" m'est très agréable.

 

 

 

De l'irrigation

 

 

Tout véritable poème est également irrigué.

 

 

 

De la vieillesse qui s'avance

 

 

Il est curieux que, tandis qu'on vieillit, le temps pèse moins, qu'il s'allège, qu'il assoupisse, non, qu'il apaise, non, qu'il adoucisse l'ennui.

 

 

 

 

Des degrés des castes

 

 

La caste d'aujourd'hui fera moins rêver les humains de l'an 2500 que celles des anciens temps de France. 

 

 

 

Nouvelles du fracas à l'envers

 

 

 

Someone in the crowd... Dieu, l'amour, le geste, la manière, la musique, la danse, le ciel, le Poème, les rues, l'indifférence, le bruit, la bêtise, la précipitation, et puis le piano tout doux comme la peau d'un homme qu'on désire et qu'on aime, le voyage, le souvenir, le corps du monde. 

 

 

 

 

Seul

 

 

Seul le vent est simple.

 

 

 

Lire un lecteur

 

 

Quand je découvre quelque étude sur mes écrits, je lis mon lecteur.

 

 

 

L'écueil

 

 

Tout complet poème est d'éviter l'affecté.

 

 

 

Conte gris et bleu

 

 

Il m'offrit un pantalon de couleur bleue, et je le portai sous le ciel gris sable de Paris. Moi qui étais vêtu de noir et de gris, j'avais assorti à ce pantalon une bague bleue.

 

 

 

Deux contes minuscules

(Improvisations pour J*.)

 

 

Il était une fois un nuage blanc qui s'ennuyait, seul, dans le ciel bleu. Il parcourut le ciel, longtemps, longtemps, il alla bientôt au-dessus de la mer. Et là, il rencontra soudain un nuage violet, un nuage vert, un nuage d'un bleu plus bleu que le bleu du ciel, un nuage rouge, un nuage jaune, un nuage gris, un nuage noir, un nuage orange. Et les nuages lui dirent : « Désormais nous sommes un arc-en-ciel de nuages ».

 

*

 

Il était une fois un jeune homme qui s'appelait le soleil, et un autre qui s'appelait le ciel. Ils s'aperçurent, un jour étrange. Ils s'unirent et, dès lors, l'or et le bleu ne firent plus qu'un.