Trabuc des amoureux

 

 

 

 

Dans le village de La Grave, dans les Hautes-Alpes, photographie : août 2022.

 

 

 

 

L'enseigne et les nuages

 

 

 

 

Dans le village de La Grave, dans les Hautes-Alpes, photographie : août 2022.

 

 

 

 

L'enseigne

 

 

 

 

Dans le village de La Grave, dans les Hautes-Alpes, photographie : août 2022.

 

 

 

 

De la danse

 

 

Lorsque j'observe, dans une boîte de nuit, les gens qui dansent tout seuls, il m'arrive de me sentir très triste. « C'est ainsi, Frédéric », me dis-je. « Tu vis dans un temps de solitude, et ce temps est celui de la fin de la civilisation pour laquelle, l'un des derniers, tu fus néanmoins conçu. Ô châteaux, ô jardins, ô parcs, ô pays magnifiques, ô tes lectures, ô la musique que tu aimes, ô les contes, tout cela périra bientôt, si ce n'est déjà accompli. L'amour agonise. L'amitié est rare. Le langage est vicié. Que valent les prix littéraires dont tu fus le lauréat ? Que valent tes livres ? Ô ta vanité... ». Puis je rentre chez moi, et je déchire ou brûle mes manuscrits. Je danse, seul, au-dessus de mes déchirements et de mes brûlures.

 

 

 

Le sentier

 

 

 

 

En Isère,
photographie : août 2022.

 

 

 

 

Du poème

 

 

Le poème est comme la musique. Il ne décrit rien. Il ne déclare rien. Il ne veut plus rien dire. Il ne bavarde pas. Il ne console personne. Il est là. Il rêve au-dessus du rêve.

 

 

 

...

U

Avec des ombres

 

 

 

 

Autoportrait avec des ombres, sur un chemin,
en Isère, photographie : août 2022.

 

 

 

De l'amitié

 

 

La musique, en étant mon amie, m'a révélé ce qu'était l'amitié.

 

 

 

 

De la musique

 

 

J'ai voyagé récemment, et la musique m'a manqué, tandis que je ne pouvais l'écouter qu'avec l'aide de mon téléphone portable, dont le son étriqué, sans profondeur ni relief, n'est pas satisfaisant. (La musique doit se déployer jusques aux plafonds, et passer par les fenêtres.) La musique m'a manqué : n'est-ce pas l'amour ?

 

 

 

De la pluie

 

 

J'aime la pluie ; mais elle m'agace parfois, lorsqu'elle salit la vitre de ma fenêtre, et abîme mes chaussures, mes vestes, le livre qui est dans mon petit sac lorsque je me promène dans la ville, et lorsqu'elle m'empêche de fumer dans la rue, de contempler un jardin ou de flâner dans le parc d'un château.

Je l'aime tant, cependant, lorsque je suis dans le lit d'un dernier étage, ou sous l'auvent d'une brasserie, à écrire ou lire. Elle brise ma solitude, elle s'impose à mon corps et à mes pensées.

Ces derniers temps, il a plu à Paris : la capitale et la pluie vont bien ensemble ; Paris, pluie : ces deux mots sont de quasi synonymes pour le Parisien d'adoption que je suis, et le ciel bleu sied mal à la ville.

 

 

 

 

L'arrangement

 

 

 

 

Anonyme, Greensleeves, arrangement par Tyner McCoy, The John Coltrane Quartet (1961).

 

 

 

 

Le torrent

 

 

 

Le Vénéon, en Isère, film : août 2022.

 

 

 

De l'élégance

 

 

Les gens les plus élégants sont ceux qui le restent même lorsqu'ils ne sont pas aimés.

 

 

 

La lune et le rose, dans le soir

 

 

 

 

En Isère,
photographie : août 2022.