De la pluie

 

 

J'aime la pluie ; mais elle m'agace parfois, lorsqu'elle salit la vitre de ma fenêtre, et abîme mes chaussures, mes vestes, le livre qui est dans mon petit sac lorsque je me promène dans la ville, et lorsqu'elle m'empêche de fumer dans la rue, de contempler un jardin ou de flâner dans le parc d'un château.

Je l'aime tant, cependant, lorsque je suis dans le lit d'un dernier étage, ou sous l'auvent d'une brasserie, à écrire ou lire. Elle brise ma solitude, elle s'impose à mon corps et à mes pensées.

Ces derniers temps, il a plu à Paris : la capitale et la pluie vont bien ensemble ; Paris, pluie : ces deux mots sont de quasi synonymes pour le Parisien d'adoption que je suis, et le ciel bleu sied mal à la ville.