Le Clair du temps III, minuscules et photographies (2013)

 

 

 

Le Clair du temps est une collection de carnets de photographies & de notes (nommées "minuscules") prises lors de voyages et de promenades.

 

Voici le troisième volume de cette collection.

 

 

(aperçu) 

  

Frédéric Tison, Le Clair du temps III, minuscules & photographies,
L'auteur/Blurb (2013). 46 pages.

 

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Éloge du murmure

 

 

 

 

Pourquoi les gens parlent-ils ordinairement si fort ? Il me semble que seuls la musique et le vent, et les torrents, et le tonnerre, peuvent le faire avec la beauté. La voix haute, quand elle est humaine, est presque invariablement laide.

 

Seul un poème peut vraiment parler à très haute voix, si le souhaite son auteur, et encore le fait-il dans un livre silencieux, le plus souvent fermé. Son cri est l'ombre exagérée d'un murmure.

 

Les arbres murmurent. Les amants murmurent. La peinture que nous aimons murmure.

 

 

Mon Lecteur sait que ce blogue-ci murmure à son tour.

 

 

 

 

L'archipel qui manque

 

 

C'est l'archipel des amants de la beauté qui manque, non les amants, non ces îles inévitables.

 

 

(La vraie laideur de ce monde, qui voit proliférer habituellement les opinions, les préférences politiques et les solutions vaines, est de croire que nous sommes tous déjà posthumes.

 

Dire est, au moins, appeler...)

 

 

 

 

L'image et le parc

 

 

Les photographies que nous prenons des parcs sont les regards que les canaux, les bassins et les pièces d'eau n'ont pu poser sur eux.

 

 

 

Décryptage d'une actualité

 

  

Chaque fois que j'entends l'expression "à notre époque", y compris dans ma bouche, une petite fée me dit que l'on me ment, que l'on s'égare, que je me trompe, mais qu'un historien du XXVe siècle se trompera également, quoique différemment.

 

 

 

Les fenêtres

 

  

J'aurai aimé les fenêtres de toutes les villes, parce qu'elles sont des regards posés étrangement sur nous, sur moi, lorsque je les regarde, parce qu'une fenêtre sait souvent résumer une ville, ou la rappeler à la mémoire comme un visage peut évoquer une rue, un passage, un instant dans une ville, et le nom d'une ville, parce que... Mais y a-t-il une raison, toutes les fenêtres ne sont-elles pas, elles aussi, sans pourquoi ?

 

 

Léthé antérieur

 

  

C'est quand on a quarante ans que l'on peut contempler, et savoir que les regards de nos vingt, de nos trente ans furent des abîmes, des oublis, des creux — des abîmes, des creux et des oublis nécessaires, jusqu'à ce que l'aperçu se dévoile avec la somme des années mortes et rêvées.

 

 

Miroitant

 

  

Je tends des miroirs, mais au fond ce sont des miroirs imaginés ; je m'y vois moi-même peu souvent, c'est dire... Je crois cependant qu'il est des miroirs qui se devancent eux-mêmes, qui parient — qui parient sur eux-mêmes.

 

 

Sur un chemin

 

  

Qu'est-ce qu'une pierre sur un chemin, sinon un poème à jamais stupéfait ?

    

 

 

Un temps, des temps

 

  

Qu'est-ce qui me rendra étrange — inévitablement étrange — aux yeux d'un homme du XXIIIe siècle ?

 

 

Creuser

 

  

Croit-on que le rare est réservé au Passé (ce qui souvent, bien entendu, se vérifie) que l'on manque le plus rare aujourd'hui, enseveli, ou mêlé malgré lui à la totalité assourdissante d'un bruit que l'on ne maîtrise qu'en creusant.