La plume

 

 

 

 

Tandis que de retour chez moi, tout à l'heure, j'ouvrais la fenêtre du salon, je constatai qu'une plume d'oiseau, celle d'un pigeon, grise et blanche, au tuyau translucide, gisait sur son rebord. Le vent ne l'avait pas emportée. C'est amusant : j'ai dû, cet après-midi, au café, changer de stylo, l'encre de celui dont j'usais étant épuisée. Les oiseaux ne savent pas lire nos mots, c'est bien connu ; cela ne m'empêche pas de remercier publiquement celui qui m'a laissé, ou fait don d'une partie de ses ailes, croyant sans doute me secourir.

 

 

 

Souvenir

 

 

 

Que notre union est belle, mes amis,
Une âme, indivisible et immortelle ;
Libre et solide, insouciante et rebelle,
Formée du chœur des Muses réunies.
Quoi qu'il advienne, où que le siècle gronde,
Nous sommes nous ; quel que soit notre lot,
Nous sommes exilés partout au monde,
Notre patrie est Tsarskoï-Sélo.

 

Pouchkine, 19 octobre 1825.

 

 

 

 

Le Palais Catherine, Екатерининский дворец (XVIIIe s.),
à Tsarskoï-Sélo, en Russie,
photographie : août 2012.