De l'inconstance

 

 

 

Je n'ai jamais compris l'inconstance. La constance, c'est de la musique qui ne consent pas à s'interrompre, c'est la musique amoureuse. Nous qui sommes mortels, nous serons nécessairement vaincus par le temps ; mais il me semble inconcevable que nous cédions à l'inconstance qui ressemble à la faulx de la mort, que nous n'y résistions pas.

 

 

 

 

 

L'interruption

 

 

 

Il est toujours quelque chose de terrible lorsque la musique s'interrompt. Il est vrai qu'on a dit (je crois que c'est Sacha Guitry) que le silence qui succède à la musique de Mozart est encore du Mozart ; mais ce silence s'efface bien vite, comme un amour.

 

 

 

 

 

Je t'attends

 

 

 

Je t'attends, mon amour, qui es à quatre milliards d'années-lumière de moi.

 

 

 

 

 

 

Autoportrait au crayon noir

 

 

 

 

 

Frédéric Tison, Autoportrait au crayon noir (avec une larme),
encre et crayon sur papier grain nuage, 24 x 30 cm, octobre 2020.

 

 

 

 

 

De l'amour

 

 

 

L'amour coule dans le temps comme la musique.

 

 

 

 

Le silence

 

 

 

 

 

Auguste Préault (1809-1879), Le Silence (pour la tombe de Jacob Roblès (1782-1842)
au Père-Lachaise), plâtre,
à l'exposition "Paris romantique, 1815-1848", au Petit Palais, à Paris,
photographie : mai 2019.

 

 

 

 

 

L'oiseau en cage

 

 

 

 

 

Au Cent Quatre, à Paris XIX, photographie : octobre 2020.

 

 

 

 

Un rayon de soleil

 

 

 

 

 

Célestin Nanteuil (1813-1873), Un Rayon de soleil (1848),
à l'exposition "Paris romantique, 1815-1848", au Petit Palais, à Paris,
photographie : mai 2019.

 

 

 

 

Un oiseau

 

 

 

 

Frédéric Tison, Un Oiseau,
encre sur papier grain nuage, 24 x 30 cm, octobre 2020.

 

 

 

 

 

Conscience

 

 

 

J'ai conscience de n'être pas un grand peintre ni un grand dessinateur, mais à l'instant, je regrette de ne pouvoir faire un tableau reproduisant ce que je vois par ma fenêtre : un grand oiseau qui passe parmi les nuages qui passent.

 

 

 

Le coffre reliquaire d'Héloïse et d'Abélard

 

 

 

 

 

Alexandre Lenoir (1769-1839), Coffre reliquaire d'Héloïse et d'Abélard (1816),
à l'exposition "Paris romantique, 1815-1848", au Petit Palais, à Paris,
photographie : mai 2019.

 

 

 

Le dimanche 16 mai 1164, Héloïse meurt, vingt-et-un ans après son mari Abélard. La légende prétend que, lorsqu'on ouvrit le tombeau d'Abélard auprès duquel elle souhaitait reposer, le corps de son défunt mari ouvrit les bras pour l'accueillir. J'aurai rarement lu quelque chose de plus beau.

 

 

 

 

Tapis de chiffons, par Cécile A. Holdban, diaporama & lecture

 

 

 

 

 

 

(J'eus l'honneur de faire partie de ce beau projet conçu par Cécile A. Holdban.)

 

 

 

 

Et je ne sais pas

 

 

 

 

 

Frédéric Tison, Et je ne sais pas, encre sur papier grain nuage,
24 x 30 cm, octobre 2020.

 

 

 

L'édition originale

 

 

 

 

 

Victor Hugo, Notre-Dame de Paris (1831), édition originale, 
à l'exposition "Paris romantique, 1815-1848", au Petit Palais, à Paris,
photographie : mai 2019.

 

 

 

 

Prosper Mérimée

 

 

 

 

 

Édouard Delessert (1828-1898), photographie de Prosper Mérimée (vers 1850), 
à l'exposition "Paris romantique, 1815-1848", au Petit Palais, à Paris,
photographie : mai 2019.