De l'inconstance

 

 

 

Je n'ai jamais compris l'inconstance. La constance, c'est de la musique qui ne consent pas à s'interrompre, c'est la musique amoureuse. Nous qui sommes mortels, nous serons nécessairement vaincus par le temps ; mais il me semble inconcevable que nous cédions à l'inconstance qui ressemble à la faulx de la mort, que nous n'y résistions pas.

 

 

 

 

 

L'interruption

 

 

 

Il est toujours quelque chose de terrible lorsque la musique s'interrompt. Il est vrai qu'on a dit (je crois que c'est Sacha Guitry) que le silence qui succède à la musique de Mozart est encore du Mozart ; mais ce silence s'efface bien vite, comme un amour.

 

 

 

 

 

Je t'attends

 

 

 

Je t'attends, mon amour, qui es à quatre milliards d'années-lumière de moi.

 

 

 

 

 

 

Autoportrait au crayon noir

 

 

 

 

 

Frédéric Tison, Autoportrait au crayon noir (avec une larme),
encre et crayon sur papier grain nuage, 24 x 30 cm, octobre 2020.

 

 

 

 

 

De l'amour

 

 

 

L'amour coule dans le temps comme la musique.

 

 

 

 

Le silence

 

 

 

 

 

Auguste Préault (1809-1879), Le Silence (pour la tombe de Jacob Roblès (1782-1842)
au Père-Lachaise), plâtre,
à l'exposition "Paris romantique, 1815-1848", au Petit Palais, à Paris,
photographie : mai 2019.

 

 

 

 

 

L'oiseau en cage

 

 

 

 

 

Au Cent Quatre, à Paris XIX, photographie : octobre 2020.

 

 

 

 

Un rayon de soleil

 

 

 

 

 

Célestin Nanteuil (1813-1873), Un Rayon de soleil (1848),
à l'exposition "Paris romantique, 1815-1848", au Petit Palais, à Paris,
photographie : mai 2019.

 

 

 

 

Un oiseau

 

 

 

 

Frédéric Tison, Un Oiseau,
encre sur papier grain nuage, 24 x 30 cm, octobre 2020.

 

 

 

 

 

Conscience

 

 

 

J'ai conscience de n'être pas un grand peintre ni un grand dessinateur, mais à l'instant, je regrette de ne pouvoir faire un tableau reproduisant ce que je vois par ma fenêtre : un grand oiseau qui passe parmi les nuages qui passent.