Des clefs

 

 

J'aime les clefs, toutes les clefs ; les clefs sont toujours belles, elles racontent chacune, immobiles, une histoire mystérieuse et possible. (Et je préfère écrire le mot avec la lettre f, car il m'apparaît ainsi plus élégant.) J'ai toujours conservé, lorsque j'en ai eu le loisir, toutes les clefs qui furent entre mes mains ; je me souviens, notamment, que, tandis qu'on remplaçait la serrure et la clef de la bibliothèque dont j'étais le responsable, j'émis le souhait de garder l'ancienne clef du lieu, ce qui me fut accordé. J'ai dès lors, parmi les objets accrochés à mon porte-clefs, quelques clefs qui ne servent à rien, qui n'ouvrent plus aucune porte (ô portes mortes), que je pourrais jeter ou perdre sans dommage. Mais non : j'aime ces clefs pour des portes absentes, lesquelles reviendront peut-être parmi les arbres, les rues et les murs.