(Aux insomniaques)

 

 

 

 

Les rues multiplient mes absences, et tu t’en souviens.

Dans la ville qui fut de céréales et de vin, la farine a couleur de cendre, et ces flaques sont murmures de sang. Sont-ce là, en vérité, mes empreintes ? Ai-je touché jusqu’à le fendre ce mur ?

Tu m’as suivi comme le vent. As-tu partagé mes blessures ? Tu me parles d’un amour — peux-tu encore manger dans mes mains ?

Mais les rues multiplient mes absences, et tu es là les yeux ivres à répandre ton pain.

 

 

(Extrait de mon livre Le Dieu des portes, Librairie-Galerie Racine, collection Les Hommes sans Épaules, 2016, Prix Aliénor 2016, p. 11.)